风裹着黄土的气息掠过山峁，屋檐下的燕子忽然少了踪迹。前几日还见它们绕着院子飞，翅膀沾着晨露，啄起墙根的湿泥补巢，泥粒粘在砖缝里，干了就成浅褐色的小点。

晨起，抬头望见天边的雁阵。一群黑点点排着“人”字，翅膀扇动的声音远得几乎听不见，却把秋的凉意带得更近了些。看见燕群就停下脚，我把手搭在额前望：“燕儿南去，霜就快落了。”

我蹲在门口捡起燕子落下的羽毛，浅灰色的，软乎乎的。冬天冷，我总想着它们在南方会不会冻着，开春第一声燕鸣响起时，我跑出去，看见两只燕子落在窑檐上，歪着头看我，像老朋友打招呼。爷爷听见我的笑声，直起腰：“燕子回来了，地就该热闹了。”

午后的阳光斜斜地照进院子，屋檐下空着的燕巢还在，风刮过，巢里的干草轻轻晃，像在等主人回来。

傍晚时，最后一群燕子飞过头顶，叫声里带着点匆忙，却不慌张。爷爷拍了拍手上的灰：“它们知道路，明年准还来。”我把捡来的羽毛放进窗台上的小瓷罐，罐子里还有去年秋天捡的雁羽，一根深黑，一根浅灰，摆在一起，像把两个季节的风景都装了进去。

我想着南方的暖，想着燕子在那边的屋檐下筑巢，想着燕子落在温暖的湖边，也想着明年开春，窑檐下会再响起燕鸣，天边会再飞来燕阵，爷爷会再扛着木杈晒粮，奶奶会再缝新的棉袄……

一年又一年，燕去南归时。（彭梦妍）

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